Começava a recear que não tivesse tempo para ler todos os livros da biblioteca. E cada vez comprava mais livros. Não viajava. E cada vez tinha mais sacos e mochilas. A sua visão tinha sido alterada. E manchas e sombras surgiam agora na sua retina. De repente e num relance, reconhecia como no voo picado de uma ave de rapina sobre a sua presa, objectos, seres e monstros próprios de um ser alucinado e que instantaneamente reconduzia à normalidade de uma ilusão. Tinha as fotografias espalhadas e desordenadas em vários depósitos, ainda sob controle, mas de uma forma cada vez mais ténue.

Os outros eram cada vez mais eles. O tu cada vez mais ele. Ele cada vez mais eu.

Entre a prosa e a poesia escolhia um comprimido que dentro dele se dissolvia e subia como um foguete que estralejava em mil estrelas que na suave descida iluminavam a sua escuridão.

Insónia súbita, recorrente

Bem sei das teorias dos livros… Mas não encontrar um livro na biblioteca é como perder um amigo. Ter corrido o risco de passar por ele e não lhe ter reconhecido o rosto. Desta vez, foi Nelly Sachs. Ouço os gritos e nem sei de quem são. A noite é medonha, quer passe, quer não. Convivia tão bem com ela, o que se passou para a perder? E depois de passarem as noites e os dias, o que restará? Restar-me-á passar as noites acordado e os dias a dormir em pé? E entre eles ter, enfim, um pouco de repouso?

No fundo ainda tenho esperança de a encontrar. Mas a dúvida instalou-se. Peço ao sono para me salvar.

Segundo Susan Sontag, diz Nietzsche: "os factos não existem, o que existe são as interpretações". Como as interpretações não são factos, também não existem. Assim, é no vazio que temos que continuar. Para não nos dissolvermos na realidade, convém verificarmos a nossa própria consistência antes de prosseguirmos.

Se o acaso desenha as coisas, o melhor desenho será o que contar com ele.

Nas ruas da minha cidade

todas as esquinas são mesas

onde os poetas podem escrever

os seus versos

A quantidade de perguntas retóricas que faço e de cujas respostas prescindo, é infindável: é o sentimento da completude que me fascina. E me domina.

A realidade muda tanto constantemente que na realidade não se pode falar dela.

Nas esferas o silêncio tem o seu fragor

é velocidade pura para o ilimitado

Encontrei-me na linha de toque de dois oceanos

e a epopeia é incomunicável.

As flautas desenham linhas na minha cabeça,

o tambor pertence ao anfiteatro das montanhas

e a maior estrada é o deserto

(...)

Se a piedade é um bem, porquê é que a pior coisa que pode haver é termos piedade de nós?

Quando a perseguição perde o alvo, perde o sentido.

A confiança é o maior valor que existe porque ela significa a certeza num mundo onde ela não existe.

É ela que eu honro, como a honraram os meus maiores.

Estados de espírito
penumbras e perfumes

Resistir é não desistir.