(Conversas íntimas com P. Cézanne ao fundo).

O perigo de levar longe demais o corte com os outros é cortarmos com nós próprios e perdermo-nos na loucura. Mas é um perigo remoto, porque à medida que nos afastamos dos outros vamos avançando dentro de nós.

O sexo é o nosso seguro de vida.

Quem trocará o certo pelo incerto? (pois se o certo não existe...). As grandes horas são as silenciosas. A ausência de todos os sons é tão difícil como qualquer outra. O que me rodeia exala um rugido surdo. Finalmente é Outono, podem-se contar as folhas nas árvores e a nudez do inverno tirita, desolada com saudades do verão.

Como estou é que sou. Hoje.

Tenho vertigens... quer olhe para trás, quer olhe para a frente...

Quem não tem terra, onde tem o seu rincão? Na memória ameaçada, nos amigos, nos irmãos....

Agora, a noite avança sobre o dia, a luz é uma penumbra e tudo suspira pelo recolhimento...

Nada é imediato, tudo é reescrito.

A minha alma perdeu a pele.
Está em alma viva, só suporta o sopro cálido e a luz benfazeja.

* * * 

O privilégio da solidão e o domínio do silêncio: para trás o pó, para a frente os sonhos.
Agora, o pó dos sonhos.

O campo do quando puder é cada vez maior...
Ah... quando entrarei nesse descampado?
O horizonte é cada vez mais curto,
a planície cada vez mais longa.

Viver na incerteza,

e na esperança?

Luzes, estrelas, alfinetes

espetados no escuro

Pedras, flocos de neve,

trilhos de musgo na floresta

Bóias, sustentam as redes

que coam as águas

Não chega saber

que no fim o pano cai

As certezas são os dedos na mão

Na folha, tudo à distância

do verso ao reverso.

Ser estrangeiro!... está-me quase colado à pele. E é uma ironia, duvido que haja alguém mais colado à terra....

E o que eu gosto do sol! Ah! Mas também adoro a chuva e o seu tamborilar… enfim, gosto de tudo, adoro viver… vai-me custar. Mas também faz parte da vida.

Mi amado Otoño
© Leo Cobo

O Amor nunca é tão vivo do que quando está ao pé da Morte.