As moscas adivinham a morte
colam-se ao rosto dos vivos

não querem morrer mas
sabem que ninguém se salva
que o inverno virá 
e com as suas chuvas
lavará as mágoas, o tempo pegajoso
e a sua própria vida.

* * *

Entrei naquele café 

onde certas horas e tu própria

ficaram para sempre.

Trágico e perturbador

é não haver testemunhas

ficarmos condenados

à solidão e ao silêncio.

Quando desaparecermos

desaparecerão também 

as recordações

que nos apertam o estômago

que nos enchem os olhos de lágrimas.

Minto.         Exagero.

É o silêncio

a apertar o coração.

Voltaste ao local do crime
mas as cinzas estavam ja frias
e o vazio estava cheio de fantasmas.

A luz que ilumina

em excesso cega.

Passei por aquela esquina

ergui os olhos para aquela janela

revi outra vez aquele quarto

onde o pavimento rangia a cada passo

e onde -- naquela tarde -- a minha vida

poderia ter mudado para sempre.

Já no regresso a casa 

-- onde ninguém me esperava --

cruzei-me com a alegria de um cão

à chegada da dona.

O tempo, esse grande martírio!

Que sendo infinito se esconde

em coisas tão pequenas!

 

O tempo e a água escapam

entre os dedos que os querem agarrar 

O inverno parece pouco a pouco construir a teia que nos envolve. Mesmo sendo esta feita de tantas coisas do passado tem sempre um carácter único que nos transporta ao dia em que o vivemos. Nem sequer está frio hoje, mas estas notas nostálgicas que ouço enquanto escrevo poderiam ser de outro momento?

(Sex,17Dez21)