O desespero e a tristeza sobem por mim acima. 

Penso insistentemente no meu ferimento, com três ou quatro anos, ao transpor a vedação de arame farpado que então dividia a avenida na cidade onde vivia. Ainda hoje guardo a cicatriz.

Ou na minha cabeça ligada com o sangue a tingir a ligadura quando, ao colo do meu tio, regressava do hospital.

(recordações de infância)

As preocupações, insidiosas, parecem víboras no meu cérebro, deslizando umas sobre as outras até se tornarem indistintas e incontáveis: devia fazer uma lista para as poder imobilizar.