No teu amor por mim há uma rua que começa
nem árvores nem casas existiam
antes que tu tivesses palavras
e todo eu fosse um coração para elas
Invento-te e o céu azula-se sobre esta
triste condição de ter de receber
dos choupos onde cantam
os impossíveis pássaros
a nova primavera
Tocam sinos e levantam voo
todos os cuidados
Ó meu amor nem minha mãe
tinha assim um regaço
como este dia tem
E eu chego e sento-me ao lado
da primavera

Ruy Belo

Na estrada
Tímido e audacioso
(como com o sol pela frente
E um camião por detrás)
A vida é um encontro,
A morte um desencontro,
Ou, pelo contrário,
A morte será um encontrão?
Um poema é
Um jogo de espelhos

Olhos

Estimados olhos meus, vocês não estão nada bem.

Dão-me um desenho pouco nítido,

Com cores desbotadas.

No entanto, vocês eram a matilha de reais cães de caça

Com que outrora eu saía de manhã.

Vorazes olhos meus, vocês viram tantos

Países e cidades, ilhas e oceanos.

Saudavam comigo as sumptuosas alvoradas

Quando a respiração profunda convidava a correr

Pelas veredas onde o orvalho se secava.

Tudo o que viram está agora dentro de mim,

Transformado em memória ou sonhos.

A pouco e pouco vou-me afastando da feira do mundo

E descubro em mim uma certa aversão

À roupa amacacada, à gritaria e ao ressoar dos tambores.

Que alívio. A sós com os meus pensamentos

Acerca da semelhança básica entre os homens

E acerca do pequeno grão de dessemelhança.

Sem olhos, contemplando um ponto luminoso

Que se amplia e me envolve.

Onde quer que esteja

Onde quer que esteja, em qualquer lugar

na Terra, escondo dos outros a certeza de

que n ã o s o u d a q u i.

Como se tivesse sido enviado para absorver

o máximo das cores, sons, cheiros, sabores,

provar de tudo o que é

reservado ao Homem, converter o vivido

num registo mágico e levá-lo para lá, de onde

parti.

Nada duas vezes

Duas vezes nada acontece

nem acontecerá. E assim sendo,

nascemos sem prática

e sem rotina vamos morrendo.

Nesta escola que é o mundo,

mesmo os piores

nunca repetirão

nenhum Inverno, nenhum Verão.

Os dias não podem ser repetidos,

não há duas noites iguais,

não há dois beijos parecidos,

não se troca o mesmo olhar.

Ontem, o teu nome

em voz alta pronunciado

foi como se uma rosa

me tivessem atirado.

Hoje, ao teu lado

voltei a cara para a parede.

Rosa? O que é uma rosa?

Será flor? Talvez rocha?

Porque tu, ó má hora,

me trazes a vã tristeza?

Se és, tens que passar.

Passarás -- daí a tua beleza.

Abraçados, enlevados,

tentaremos vencer a mágoa,

mesmo sendo diferentes

como duas gotas de água.

De "Boca Incompleta", de António Ramos Rosa

Deixou de ser um crime estar vivo

no desejo de tudo

no nada de não saber e ser

há um conjunto impossível que principia algures

a arder

a terra o sol e a água uniram-se numa parede

cada vez mais branca e mais solar

Habito um movimento no impossível acto de ser

um murmúrio vem dos lábios escritos da terra

estou pronto com a liberdade de nascer com as palavras

e nelas me perder até que o turbilhão

se torne o vocábulo vivo e habitável

Aqui é um lugar neutro o lugar nu O lugar livre

Lugar inacessìvelmente pobre e nulo

Porque não se pode começar no princípio

Aqui nada se disse e por isso está tudo por dizer

e por isso nada se dirá e por isso tudo se dirá

Aqui não é o caminho

nada poderá sair daqui

aqui é a brecha do muro

a fissura inicial onde se inscrevem os sinais

Aqui estou à beira da origem

onde nada principia senão a sede

onde nada vive senão o desejo

nada cresce senão o nulo e neutro ser animal de água e ar

que me envolve como um olho

morada permanente interior inacessível

simples e prodigioso núcleo onde permanecer é começar sempre

e cada vez mais

o impossível acto de ser

a superabundância e a graça de nada ser

a ameaça suspensa e a angústia próxima de'irrupção do exterior

a cada momento superado pelo movimento animal que escreve

em pleno delírio legível e branco

Aqui é a planície e o poço A dissidência originária

onde a boca bebe o princípio da alteridade acesa

Tudo se move num plano total que governa os movimentos paralelos

do corpo e da escrita

numa corrente que impele todas as sequências vivas da palavra

de argila e sangue

Eis uma nova brecha e outra rasgando-se no silêncio

Os sinais passam rápidos demais para se transformarem em palavras

A mão está seca sobre a pedra Aquelas árvores

não têm nome Quando é um indício apenas

para seguir uma chama branca antes do tempo

Abre-se um olho no tecto um cone de luz

onde perpassam sombras

e o pó a que se reduzem as palavras

A casa destruída aberta entre pedras e insectos

é o lugar nulo deserto no deserto

mas a página branca está cheia de caminhos

e a mão transforma o pó das palavras destruídas

noutras palavras novas frescas e rápidas

na parede cada vez mais branca e mais solar

Amor, hoje teu nome
a meus lábios escapou
como ao pé o último degrau...

Espalhou-se a água da vida
e toda a longa escada
é para recomeçar.

Desbaratei-te, amor, com palavras.

Escuro mel que cheiras
nos diáfanos vasos
sob mil e seiscentos anos de lava --

Hei-de reconhecer-te pelo imortal
silêncio.

Cristina Campo