Porquê é que o verdadeiro surge sempre no nevoeiro, sempre velado, e é tão exigente cumpri-lo ou reproduzi-lo? Umas das razões é seguramente a pressa  e a falta de calma de quem o persegue: o seu passo -- pressupondo sempre a completude -- é demorado e quem o ultrapassa não o reconhece.

Aproxima-se sempre a tempestade, o fim é inevitável; o tempo tudo e todos transforma em pó.

Onde estais senão na minha memória? A minha memória que cresce até já não caber na minha cabeça.

[Nascemos para sermos heróis]
O medo: o medo empurra-nos para o enfrentarmos: é a forma de o ultrapassarmos. É por aí que encontramos a nossa amada adrenalina. (De que sou, desde sempre, adicto).

Por vezes é preciso mais coragem para desistir do que para insistir.

Desenhar, para mim, sempre foi fácil: limitou-se sempre a acender um rastilho, a preencher um sulco pré-existente, a colorir a negro um traço a branco numa folha em branco.

Tudo o que foi e tudo o que podia ser é uma soma que esmaga a miséria do que é.
É por isso que não me apetece pactuar com quem foi, com quem nunca teve coragem de ser.

O desespero e a tristeza sobem por mim acima. 

Penso insistentemente no meu ferimento, com três ou quatro anos, ao transpor a vedação de arame farpado que então dividia a avenida na cidade onde vivia. Ainda hoje guardo a cicatriz.

Ou na minha cabeça ligada com o sangue a tingir a ligadura quando, ao colo do meu tio, regressava do hospital.

(recordações de infância)

As preocupações, insidiosas, parecem víboras no meu cérebro, deslizando umas sobre as outras até se tornarem indistintas e incontáveis: devia fazer uma lista para as poder imobilizar.